Новая литература Кыргызстана

Кыргызстандын жаңы адабияты

Посвящается памяти Чынгыза Торекуловича Айтматова
Крупнейшая электронная библиотека произведений отечественных авторов
Представлены произведения, созданные за годы независимости

Главная / Художественная проза, Малая проза (рассказы, новеллы, очерки, эссе) / — в том числе по жанрам, Эссе, рассказы-впечатления и размышления
© Ащеулов Д.В., 2006. Все права защищены
Из архива журнала «Литературный Кыргызстан».
Текст передан для размещения на сайте редакцией журнала «Литературный Кыргызстан», с письменного разрешения автора
Не допускается тиражирование, воспроизведение текста или его фрагментов с целью коммерческого использования
Дата размещения на сайте: 30 сентября 2008 года

Дмитрий Владимирович АЩЕУЛОВ

Горячие пирожки

Грустная зарисовка нашей сегодняшней жизни

Впервые опубликовано в журнале "Моя современница" (Бишкек) №1 за 1999 год

 

 Ее можно встретить на любом из столичных рынков. В руках у нее алюминиевый поднос, ее слышно издалека.
      — Горячие пирожки, – а в глазах печаль.
      — Горячие пирожки, – а в глазах тоска.
      И равнодушное солнце, и равнодушные лица.
      — Горячие пирожки, – а где-то есть другое солнце, горячее солнце. А где-то есть море. Где-то существует другая жизнь. Другие лица. Другие вещи, другие слова; сладкие таинственные непонятные: Кадиллак, лифтинг, бунгало, кутюр.
      Где-то есть губы, что шепчут слова, от которых трепещет сердце. Где-то есть оранжевый пляж, и теплый бриз ласково обнимает за плечи. Где-то мужчины в смокингах, женщины в вечерних платьях, где-то корзины белых орхидей. Только все оно там. А она здесь, и в руках у нее поднос с корявыми, рыжими, как тараканы, холодными пирожками.
      – Гор-рячие пирожки, – в глазах слезы. Всего этого никогда не будет в ее жизни. Это все ложь, этого нет. Есть пирожки, которые увязают на зубах, и круглый блестящий поднос, отражающий в себе весь мир. И она идет среди бегущих людей и кричит: – Горячие пирожки, – но ее никто не слышит.
      Вечером она не включит телевизор, и не будет смотреть очередной сериал о прекрасной чужой жизни. Она будет сидеть в тишине за столом, и смотреть на коротко стриженого мальчика, склонившегося над тарелкой с супом из бульонных кубиков.
      Ее жизнь исчисляется количеством проданных пирожков коричневых, пригорелых, с картошкой, с капустой. Их бесконечное множество, как и минут ее жизни. Их тысячи, и она ходит по улицам, меняя их на мятые дешевые купюры, она возвращается в столовую, где ее уже ждет новый поднос. И она снова идет, заглядывая в салоны машин, ларьки, в лица людей. Она ходит с утра до вечера, боясь остановиться, задуматься. В ее жизни ничего нет, кроме этих пирожков. За ними лишь пустота проходящей жизни, новые морщины на лице, усталость в глазах. И она бежит вновь, убегая от самой себя, и в руках у нее поднос, и она кричит, но ее так никто и не слышит.

 

© Ащеулов Д.В., 2006. Все права защищены
    Из архива журнала «Литературный Кыргызстан»

 


Количество просмотров: 1873